Tomando café con Ortega...

Vaya sueño bizarro el de anoche.

Después de haber llegado a cierto lugar en una camioneta/van de copiloto con quién sabe quién, y donde el agua nos llegaba a la cintura, o sea, como que atravezabamos un lago o mejor dicho, una inundación, me encontré solo al lado de mi abuelo materno a la entrada de una calle de siniestro aspecto... en España.

Me dijo mi abuelo solemnemente: "No me place hacerlo mucho, pero es dolorosamente necesario". Algo así. Se refería a caminar por esa callejuela, típica de ciudades europeas: Cerrada, con casas viejas a lo largo de ambos lados, con ventanas y puertas abiertas donde se podían percibir las voces y el barullo de sus ocupantes, y los olores de las comidas rancias o que en su momento preparaban. En una casa en particular se encontraba una muchacha hablando con un niño, recuerdo vívidamente el acento de ambos, y la mirada semi coqueta y sonrisita arrogante de la muchacha cuando se dió cuenta que yo la admiraba desde lejos, como diciendo: "Agasajate majo, que esta hembra nunca será para ti". Y es que aparte en el sueño yo tenia unos 8 o 10 años más o menos, los mismos que cuando mi abuelo me llevaba a visitar los museos y los murales de José Clemente Orozco en Guadalajara.

Comenzamos a caminar por la calle resueltos entonces enfocados en lo que se encontraba al final de esta, a saber, una especie de taverna o lugar de tascas o algo por el estilo. Antes de entrar finalmente al lugar ese pasamos junto a un hombre imponente de apariencia gringa o inglés, un anglo pues, malencarado, alto y obviamente de extracto criminal. Nos miró de arriba a abajo como dándonos el visto bueno y antes de darnos el paso nos saludo con la cabeza ligeramente, a lo cual estoicos y (según yo al menos) despreocupados respondimos igual mi abuelo y yo. Entrando nos dirijimos a la barra donde mi abuelo me decía entre dientes que decir, que pedir, y cuando mejor callar. Un momento, ¿no era eso un reflejo/recuerdo de cuando nos acostabamos ambos en las mesas/camas de madera admirando los murales de Orozco en las bóvedas del Instituto Cultural Cabañas en Guadalajara? Anyway, era obvio que el sabía como comportarse y que se trataba de que yo no pareciera tan novato. Me dice entonces de repente agachandose hacia mi e igualmente entre dientes:

"Mira, ahí está Ortega..

"Sorbiendo mi café con aire de disimulo, le pregunto: "¿Dónde?" "Aquí, en la mesa a mi izquierda, revisando una caja de sus pruebas". Me contesta todavía entre dientes. Volteo y miro que efectivamente según mi sueño, ahí se encontraba "Ortega" revisando sus pruebas, pero ¿qué no son los fotografos los que trabajan con pruebas no los pintores? A "Ortega" sin embargo parecía no importarle, y con cara seria, revisaba cada una de las exposiciones contra luz, además, ¿no he dicho que este era un sueño particularmente bizarro? ¿Y quién demonios es Ortega para empezar? ¿Ortega y Gasset? Si las pruebas que estaba revisando claramente eran de fotografías de pinturas de José Clemente Orozco, hasta un novato como yo en el sueño podía darse cuenta de inmediato. ¿Pero por qué dijo Ortega entonces? ¿Y por qué yo entendía de quién estaba hablando en realidad? Pero... ¿eh? ¿Qué el Ortega sentado en la mesa no era en realidad mi abuelo cuando era joven?

Claro que era él. Su figura estilizada no dejaba duda alguna. Sus rasgos de su cara, su ceja prolongada y elegante, su piel oscura, su espalda amplia y atlética que según dicen algunos en mi familia, yo "heredé" de él, pues mi padre era más bien obeso/corpulento y mi madre menudita.

Pero lo verdaderamente interesante era que "Ortega" no era un persona en realidad sino una caricatura, un dibujo, una acuarela, o una mezcla de las tres, que de manera por demás bizarra y surrealista interactuaba entre los mortales de carne y hueso sin que nadie en la taverna pareciera darse cuenta o importarle, y recordandome a mi particularmente los misteriosos laberintos de la fascinante mente humana.

Pero... ¿Por qué y cómo se llega a desarrollar un sueño como este? ¿Qué podría revelar sobre mi personalidad, mis recuerdos, mis temores y mis más intimos anhelos?